Gritos como cuchillos hieren el aire
y le arrebatan el oxígeno de la dignidad.
Y esa mujer se va asfixiando...
Sus días se van tiñendo de noche en cada ocaso.
Noches y miedos. Miedos y noches.
Y el mundo sigue rodando…
Pero hoy la luz lacerante del alba le ha cerrado los ojos.
Impotencia, rabia, vacío, dolor…
Las violetas rezuman lágrimas de amargura.
Sollozan las palabras.
¡Llora la vida!
25N 2024
DÍA MUNDIAL
PARA LA ERRADICACIÓN
DE LA VIOLENCIA DE GÉNERO
El pasado 8 de noviembre de 2024 se presentó en la Casa de León en Madrid el libro Omaña, la voz del agua, de Margarita Álvarez Rodríguez. La obra se divide en tres grandes bloques: Una manera de vivir, Una manera de sentir y Una manera de decir (mal). La escritora leonesa Sol Gómez Arteaga participó en dicha presentación e hizo un análisis concienzudo, emotivo y, en gran medida, literario de la segunda parte del libro: Una manera de sentir. Se reproduce a continuación el contenido de su disertación.
Una manera de sentir, por Sol Gómez Arteaga
Quiero
felicitar a Margarita por este nuevo e ingente trabajo que hoy nos presenta
“Omaña, la voz del agua”, que completa publicaciones anteriores “El habla tradicional
de la Omaña Baja” (2010) y “Palabras hilvanadas. El lenguaje del menosprecio”
(2021), en las que desde el punto de vista literario y lingüístico -lo
lingüístico siempre está presente en su obra-, aborda sus lugares de apego. Ello le ha valido
la distinción de Omañesa del año 2.013, otorgada por el Instituto de Estudios
Omañeses y la de socia de honor del Ateneo Rural Urbicum en el año 2.023. (También
escribe poemas, relatos, reseñas, artículos que plasma en ese estupendo blog titulado “De la palabra al pensamiento” (www.larecolusademar.com), imparte conferencias, promueve actos culturales, vinculados muchos de ellos con
la Casa de León en Madrid y, en suma,
realiza un trabajo imparable en pro de la cultura en general y de la cultura
leonesa en particular).
La
emoción se define como una alteración del ánimo intensa y pasajera, agradable
o penosa, que va acompañada de cierta conmoción somática. Verba movent, las palabras conmueven, y sus palabras llenas de evocaciones
de sus lugares de apego, de recuerdos plagados de olores, colores, sonidos…,
hacen contacto con los lectores, y nos mueven, conmueven, remueven, y desde
luego, no nos dejan indiferentes.
Divide esta
segunda parte en una tierra que habla,
una tierra que inspira, una tierra que canta.
En Una tierra que habla, Omaña se convierte a través de sus componentes naturales en un cuerpo vivo que nos cuenta en primera persona sus vivencias.
Se
presenta a sí misma como una anciana escondida entre montes del noroeste de
León, tan bella que le ha valido el atributo moderno de Reserva Mundial de la Biosfera.
Se define como laboriosa, agradecida, acogedora, leal. Lamenta el abandono –ese
mal endémico de lo rural- de que es objeto, se duele de ese jingrio (jolgorio) de chiguitos que ya
no escucha, como ya no escucha los
sonidos de animales o el bullicio de las gentes por sus calles, reivindica
tener un médico que atienda la salud de sus habitantes, que se cuiden sus
montes, que se desbrocen sus caminos. No obstante, elige ver el mundo desde una
óptica positiva. Y sueña con poder compartir los dones de sus cielos azules y el
verdor de sus profundos valles, siendo su máximo deseo que la conozcan y
reconozcan en toda su riqueza natural, que es mucha.
Habla
el camino, orgulloso de su destino, de servir de comunicación entre personas de tantas generaciones como
han pasado por él y ser guardián entre
las piedras de un sinfín de conversaciones escuchadas en el transcurso del tiempo.
Tan humilde que su única pretensión es seguir siendo lo que es, camino, en
presente.
Habla
el árbol, no un árbol cualquiera, sino un chopo del país, espectador
privilegiado que contempla la vida desde arriba, y nos presenta a sus hermanos
los alisos, las cerezales, las paleras, los salgueros, las nogales, las perales,
los manzanales, las brunales, los negrillos
u olmos, y también los sabugos,
avellanos, castañales, robles, rebollos, bidules o abedules, pinos, acebos… que
conforman variada familia del paisaje omañés.
Habla
la casa típica de Omaña, de piedra y barro, humildes materiales, dice, con los
que hicieron milagros, los canteros, con su cocina como eje de la vida
doméstica, aunque no menos importantes fueron el resto de habitáculos
(dormitorios, pajar, cuadra, corral). Una casa ya remozada y modernizada que, tras
dar cobijo a cinco generaciones de una misma familia, conserva la memoria
olfativa de antaño (a pan recién amasado, a manzanas, a matanza, a rosas), también
la memoria gustativa (a patatas con bacalao, a berza, a sopas de ajo).
Habla
el pozo, cuya vida ha corrido paralela a la de la casa, hoy un poco abandonado
e inútil por mor del agua corriente y del progreso. Es por ello que reivindica,
con un poco de amargura creo yo, su papel de símbolo de trabajo de la mujer
campesina que ha acudido a él para atender necesidades básicas de la familia (saciar
la sed, poder cocinar o lavar el sudor de sus fatigas).
 |
| Pozo que inspira el capítulo Ser pozo. En Paladín (León). Foto: MAR |
Habla la huerta, cuya vida trascurre al compás de las estaciones, y sus productos se han visto mejorados gracias a toda una cultura de ensayo y error que ha ido pasando por transmisión oral de generación en generación. Huerta cuidada con amor y mimo también por mujeres.
Habla
la piedra pequeña, ligera, aventurera, como la de León Felipe que cambia de
lugar según el arbitrio de las gentes que pasan por su lado y la meteorología, pero
también habla la piedra grande, y entre otras, la Peña de la Fortuna, que es seña
de identidad para los omañeses y símbolo de buena suerte para los viajeros que,
en busca de un destino mejor, la encontraban a su paso. Piedra que no muere porque no vive, piedra que
frente a la inconsistencia humana, nos dice, vive un presente eterno.
Y
hablan las estaciones. Su primavera llena de vida y del color que nos regala sus
frutos y flores, sus hierbas y plantas aromáticas y que, como dijera el poeta,
también en Omaña, tarda. En ella el agua, tras el desnevio o deshielo, cobra
protagonismo especial.
Su
verano o braño, corto, de noches tan frescas
que a veces requieren el abrazo de un cobertor. Tiempo de siega, de regreso de
gentes que tienen sus raíces en Omaña, retornando entonces, con el jingrio (bullicio) de rapaces y no tan
rapaces sentados al oscurecido al fresco, la ilusión de tiempo detenido en el
tiempo.
Su
otoño convertido en un crisol de colores rojos y encarnados, de sabores, emociones,
sensaciones voluptuosas.
Su
invierno, estación desnuda, blanca, la más desvalida, de la pausa y el silencio
aparente de puertas para fuera, pero de intensa convivencia vecinal.
Todos
esos elementos que componen Omaña hablan a través de la voz de Margarita que
nos transmite su sentir desde los lugares de apego, matria y patria, lugar del
padre y de la madre respectivamente, en los que fue bendecida, acariciada, y que
por eso mismo son caricia para nosotros, sus lectores.
Nos muestra unos usos y costumbres, unas formas de ser, de hacer,
de sentir, de hablar, de un tiempo pasado
que, como la autora señala, se hacen presentes de nuevo en la evocación, en la
palabra dicha, pronunciada, escrita, para perpetuar y quedarse en la memoria colectiva.
Asimismo
nos regala la autora toda una ristra incalculable de palabras (esto es una
constante en su obra como lingüista ineludible que es) que son patrimonio
cultural importantísimo, pero también de refranes, dichos populares y saberes
recogidos de las gentes sabias de su tierra. En la página 299 sin ir más lejos,
hablando de la lluvia que, a veces, acompaña a la estación del verano, en dieciséis
líneas nos obsequia con cinco refranes
seguidos: Merculina a los nueve días
termina. Si llueve por Santa Ana, llueve un mes y una semana. Agua en agosto,
poca miel y mucho mosto. Septiembre o seca las fuentes o lleva las fuentes (o
los puentes). En septiembre, el que no tenga ropa que tiemble.
También
nos regala sensaciones. Nos invita a conocer y a disfrutar de lo que ella
conoce y disfruta, de lo que la emociona, de lo que filtra a través de su
atenta y sensible mirada, oído, gusto, tacto, olfato (esos cielos azules, esos
ríos cristalinos, esas vallinas verdes de vida), haciendo que nos fijemos en ellos
y los hagamos propios. A estas alturas sabemos que no solo de pan vive el
hombre y entonces Margarita, cumpliendo con la máxima de Shakespeare en “Romeo
y Julieta”: “Cuanto más (te) doy más tengo”, que la autora incorpora para sí y hace
propia, nos regala también poesía.
Rescato
en este punto unos preciosos párrafos que evocan ese tiempo de frutos y
sensaciones de la estación en la que nos encontramos, pg. 301.
Es tiempo de frutos. Sensaciones
voluptuosas nos rodean por doquier. Las patatas se desnudan ante nuestros ojos,
el olor a nueces envuelve nuestro olfato, los magostos de castañas deleitan
nuestro gusto, la tersura de las manzanas verdes, amarillas y rojas acaricia
nuestro tacto, viento de otoño resuena en nuestros oídos. Un tiempo que alerta
todos los sentidos. Las ramas llenas de fruta cabecean hasta el suelo como
queriendo postrarse a los pies de quien las contempla. Esa naturaleza
exuberante atrapa con su mundo mágico y dadivoso que presagió la primavera y
anunció el verano. Aquellos frutos que eran una esperanza primaveral y que se
sazonaron con el calor veraniego ahora están entre las manos del recolector
como el mejor regalo del otoño. Y también el tiempo de otoño es tiempo de
sementera: En octubre, echa pan y cubre (…).
Hay
también en su evocación a veces un punto de aflicción o añoranza como el
párrafo que sigue a continuación, pag. 302, que incide en ese mal generalizado
que asola nuestros pueblos, que es la despoblación.
Sabor a hogar, a tardes
tranquilas, a voces apagadas. La luna y el sol se hacen carantoñas entre las
rubianas (nubes enrojecidas) del ocaso teñidas de amorosos colores rojizos.
Pronto las chimeneas serán el mejor símbolo de vida y de acogida. Ellas
indicarán, de forma clara, qué casa está abierta. También comienzan a verse
madreñas en las puertas, aunque es verdad que cada vez menos. En la calle reina
la soledad, solo alterada por el ladrido de algún perro. Puertas cerradas,
persianas bajadas… De los rosales cuelgan restos de rosas secas y, aunque echan
de menos esa mano amiga que las retire, siguen aportando notas de color y de
vida. A su lado se mantienen en flor las caléndulas. Y cerca de algunas casas
florecen los crisantemos. Y en noviembre nos puede visitar ya la nieve (y
termina de nuevo este párrafo con un refrán): Por los Santos, nieve en los
altos, por san Andrés, nieve a los pies.
Sentir
poético el de Margarita, sentir nostálgico. Pero aun así también regalo de un otoño
que la autora resume en cuatro palabras: esencia de dorada melancolía.
 |
| Colores de otoño sobre el río Omaña. Foto: MAR |
Una tierra que inspira lo
componen relatos y microrrelatos que la autora ha creado,
basándose en el vivir y en el sentir omañeses.
Se
trata de cuentos inspirados en la evocación de la propia infancia, en el homenaje
a los padres que se fueron pronto una noche de otoño, y otros cuentos en los
que la autora de nuevo se mete en la piel y sentir del despertar estacional de
la tierra, Gaia; en el de un árbol que lamenta (sus lágrimas son las hojas que
caen) la llegada de la primera helada; en
la tímida violeta, que con su color y olor aporta al paisaje la belleza de la
insignificancia; en ese paso o pisada que se funde en el paisaje otoñal; en el roble
que deja de ser árbol para convertirse en alma de fuego, alma de hogar, (¿qué
haríamos los seres humanos sin calor?); en el atardecer de fuego que se funde con la
noche; en la rosa distinta, cada pétalo de un color, que es un canto a la
pluralidad; en esa luna llena que
compite con en las estrellas o la Piedra de la Fortuna que en vez de ser herida
por otras piedras es, por primera vez, abrazada.
Una tierra que canta
es en mi opinión todo un poemario dentro del libro. Está formado por coplas y
romances que eran la forma de versificar -verso octosílabo y rima asonante en
versos pares- de gentes humildes que no habían ido mucho a la escuela. Esta
elección de la autora no es azarosa sino fruto una vez más de ese empeño
incesante de transmisión de lo que siente propio.
El
primero de los poemas es un canto de boda que rescata de boca de su tía
Adoración Álvarez en Paladín. Pero hay dentro de su sentir poético, como no
podía ser de otra manera, un extenso canto dedicado a Omaña. Y a través de
distintos poemas (un río que nace, de omaña al mar, reflejos, ocasos de agua,
tardes de oro, ojos agostados…) hace todo un reconocimiento a ese río de la
vida que, como en el caso de Jorge Manrique, va a dar a la mar: río de grandes crecidas,/ río de tristes
estíos,/ sigues corriendo, corriendo,/ buscando el mar infinito.
.JPG) |
| Río Omaña, en su curso bajo. Foto: MAR |
Otros signos de identidad de Omaña sobre los que versifica son un pino solitario, brotes, espadañas, la Peña de la Fortuna de nuevo, las estaciones, los cancillones o un pontón. Tiene evocaciones gastronómicas (el yantar de don Carnal y doña Cuaresma), y a la Historia e intrahistoria de antiguos señoríos, como es ese romance dedicado a don Ares, decapitado a manos de su tío, Suárez de Quiñones.
Margarita,
en suma, escribe desde la memoria personal de lo que fue y es hoy su tierra,
Omaña, y desde esa esquina suya nos convida a que la conozcamos.
Como
lingüista que es, rescata un acervo de palabras que son patrimonio de la tierra
omañesa, que dotan al libro de una inmensa, inconmensurable riqueza lingüística.
Como
docente y educadora, acomete una labor ingente de transmisión de conocimientos
que son fruto de su saber y hacer incansables.
Como escritora y poeta, cuenta desde el amor y la enorme gratitud que profesa hacia la tierra que la vio nacer y crecer. A estas alturas ya sabemos que lo importante es sentir, en sentido positivo o negativo, agradable o penoso, y que esta es la misión de todo arte. Un sentir que trasmite y hace poso en nosotros. Hasta las piedras sienten en este libro de Margarita. Y hablan. Nos hablan. Solo hay que poner el oído y estar muy atentos a lo que humildes, generosas, hospitalarias nos quieren decir.
*****************************
Sol Gómez Arteaga, la autora de esta reseña, ha publicado varios libros de relatos: Los cinco de Trasrey y otros relatos (2012), El sol a la tinaja y otros cuentos (2017) y Trazos de sombra (2021). Una novela breve: El vuelo de Martín (2020). Y un poemario: Tiempo de vilano (2023).
 |
| Acto de presentación del libro en la Casa de León en Madrid. 8/XI/2024. Foto: Casa de León en Madrid |
Y tú, ¿qué lengua hablas? Si
quieres responderme, es posible que me contestes, con total seguridad: Yo hablo castellano o
español. Y probablemente es verdad, pero
solo una verdad a medias, porque yo, que soy también una lengua milenaria, estoy
ahí, a tu lado, agazapada bajo tu castellano, y en cualquier momento afloro a
la superficie y pongo un color especial lleno de musicalidad en tu
forma de hablar. Yo soy la lengua leonesa, eso que ahora muchos llaman llionés. En realidad lo que tú hablas es un castellano “leonesizado”, del que
a veces no eres consciente. Pero, aunque
no lo sepas, ahí estoy, como fiel compañera, ayudándote a ver el mundo con ojos
leoneses. Te enseño a medir el tiempo por
ratines o minutines, las cantidades por pizquinas,
si son pequeñas, o abondo, a embute, a esgaya o bien d´ello, si son muy abundantes. Te ayudo a repartir besines, que yo revisto de especial
cariño…
Incluso cargo de afecto las palabras bobín y bobina, porque mis auténticos bobos son los fatos; mis atolondrados, los tolos o tarolos, y mis pillos son los alipendes o pillabanes. Mis niños se llaman guajes o rapaces y mis adolescentes, mocinas. Y mis heridas son mancaduras que recubres con encaños hasta que se formen las postillas… Y, como los leoneses sois personas que queréis aprovechar el tiempo, aguantáis para volver luego, que no es después, sino pronto. ¡Y quisió cuántos cientos o miles de palabras que, ensin más ni más, vas introduciendo en ese castellano tuyo peculiar, porque la mayoría de los achiperres que tienes alrededor tienen nombre leonés! ¡Cuánto me presta seguir oyendo esas palabras que siempre he puesto a tu disposición!
Yo soy esa lengua leonesa que,
como el castellano y otras, procedemos
del latín, pero que las vicisitudes históricas han hecho que a ellas siempre se les haya dado la consideración de
lenguas, que a mí me han negado durante siglos. Y eso que soy
más antigua que mis hermanas. Pémeque
algunos estudiosos incluso me consideran un dialecto del castellano o una forma paleta de hablarlo. Nada más lejos de la realidad. Decía
Unamuno: “Nadie
aprendería nada de su propia experiencia, si no tuviera a la vista el
diccionario de la experiencia ajena, el lenguaje. Nadie distinguiría los
síntomas de la Naturaleza, sino gracias a los nombres que les hemos puesto”.
A ti que has nacido en las montañas del noroeste de León (Bierzo Alto, Laciana, Babia, Omaña…), yo, tu lengua leonesa, te regalo un montón de palabras para que distingas bien los signos de esa naturaleza exuberante en que te mueves. Palabras que nos hablan de los cambios que se producen, a lo largo del año, en ese entorno en que vives o palabras que nos hablan de sentimientos relacionados con él. En esta carta que te escribo solo puedo recordarte algunas. Por ejemplo, las “palabras de nieve”, porque la nieve forma parte de tu forma de vivir y de ser leonés.
Ahí van algunas. Si caen falampos o simplemente unas farraspinas
echas mano de las madreñas
una vez que, a fuerza de espaliar, has abierto una buelga y
puedes afullancar a través de la nieve, si alguna trabe no te lo
impide. Si la nieve está muy seca, la llamas fallusca y la enterrentas
para que llegue antes el desnevio. Y cuando el día está de blandura,
los ríos crecen y se produce una llena,
porque baja una tangada de agua. Si hay mucha friura y te mantienes albentestate del abesedo se te arfía
la cara, especialmente si por la noche ha caído una fuerte pelona. Aún
en la primavera nos podemos encontrar
con muchos días gafos de marzadas
en que el aire bufa. Y qué decir de los ñuberus o reñuberus,
esos espíritus de las nubes ─que no tormentas, puesto que en León vien la nube─ que nos
asustan con sus fuertes tronidos y temibles colubrinas.
Y caminando hacia la otoñada verás cómo se marea la hoja en los
árboles y, al tiempo que recogemos los frutos, nos preparamos para los magostos
que son una buena forma de defendernos de esa niebla, poco densa, que empieza a
bajar al valle y para la que te regalo otra
palabra leonesa: calabrina. ¡Qué mengua
se produciría en tu capacidad de expresión si olvidaras todos estos matices y
las palabras que los nombran! Conocer distintas lenguas siempre enriquece.
No me olvides, no me desprecies, no me consideres inferior. No me conviertas en una lengua extinguida, como esas veinticinco que desaparecen cada año en el mundo. Siéntete orgulloso, porque no soy una modalidad lingüística inferior. No soy chapurriau, como algunas de las gentes de la montaña llaman, de forma un tanto despectiva, a esa forma de hablar que mezcla los dos idiomas. Para cada hablante, independientemente de la importancia social que se dé a su lengua, su forma de hablar es la más importante del mundo, porque es su forma de percibir la realidad, de pensar y de expresarse. Y de dejar huella para la posteridad. Por este motivo es una tragedia cultural el hecho de que una lengua desaparezca.
Yo, tu lengua leonesa, estoy ahí: en tu pensamiento, en lo que dices y en lo que oyes, y en todo aquello que te rodea. Cuando expresas la intensidad de un sentimiento con interjecciones como hospe, home, meca… estás usando la lengua leonesa. Y cuando lo haces con gestos, también pongo a tu disposición unas cuantas palabras para llamar a cada uno: gayolas, esparavanes, esparajismos, licuelas, cigañuelas…Todas estas palabras, muy expresivas, presentan una gran variedad de matices.
Cada día, desde que ves la luz de la amanecida hasta que contemplas las rubianas del ocaso, aunque no seas consciente, yo, tu lengua leonesa, tiño varias veces tu mente o tu habla de colorido granate. Solo con que me reconozcas alguna vez, ya me siento agradecida y afalagada. ¡Y viva!
Margarita Álvarez Rodríguez, filóloga
Madres
que alumbran palabras (y 4)
Ciento y la madre
Universidad de Bolonia. Alma mater studiorum
Seguimos hablando de palabras y expresiones relacionadas con la palabra madre, tanto de expresiones que incluyen la palabra latina mater como de expresiones españolas usadas en distintos lugares o ámbitos del español.
Algunas
expresiones latinas son muy usadas en la lengua culta. Una de las más conocidas
es alma mater que significa madre nutricia. Alma es el adjetivo femenino
correspondiente a almus (que nutre o alimenta). En Roma designaba a la diosa madre.
Posteriormente esta denominación fue aplicada a la Virgen. Actualmente alma mater se aplica a la universidad, porque se la
considera generadora de alimento intelectual. La expresión original completa
era Alma Mater Studiorum y comenzó a
ser utilizada para denominar a la
Universidad de Bolonia que se creó en 1088.
El Diccionario
Panhispánico de dudas recomienda que se use el artículo en femenino ya que
el adjetivo alma es femenino lo mismo que mater y el artículo la solamente se cambia por el
masculino el ante sustantivos femeninos que comienzan por /a/ tónica, pero en este caso precede a
un adjetivo. Por tanto, debería decirse la
alma mater. Actualmente es frecuente que esta expresión latina se use
para referirse a la persona que da vida
a algo, por confusión con la palabra castellana alma (del latín anima),
pero, en sentido estricto, solo debe aplicarse a la universidad. Cuando nos
referimos a una persona bastaría usar la palabra alma, con su significado español: Luis es el alma del proyecto. En nuestra lengua esta expresión
latina empezó a utilizarse en el siglo XIX. Es evidente que la relación con
madre viene del hecho de que ambas nos nutren, la madre biológica, en el
aspecto físico, y la universidad, en el aspecto intelectual.
Si quieres seguir leyendo, pincha aquí:
Be(r)sos
apóstatas, de Javi Morán
Género: poesía y música (poemario y disco)
82 páginas
Editorial Marciano
Sonoro
El pueblo espera a los poetas con la oreja y el alma tendidas al pie de cada siglo. Miguel Hernández
Javi Morán es un cantautor astorgano, afincado en Madrid, que lleva más de dos décadas haciéndonos llegar sus canciones llenas de lirismo y de compromiso con la sociedad en la que vive. Ha publicado dos discos anteriores, que tuvo la gentileza de regalarme: Ser o no ser y Pisando las mismas calles, ambos, lo mismo que el actual, publicados por la editorial Marciano Sonoro.
Conozco personalmente a Javi Morán desde hace poco más de un año, cuando visitó la Casa
de León en Madrid y se integró en sus actividades culturales, especialmente en
el Ágora de la poesía. Desde el primer momento percibí sus muchos valores, como
cantante, como poeta y como persona. Y tuve la suerte de presidir el acto de la
presentación de este poemario el pasado mes de mayo, en la Casa de León en Madrid, y de recitar alguno de sus
poemas. Fue un acto muy hermoso, desde el punto de vista artístico, y muy emotivo, desde el punto de vista personal. Javi Morán es una
persona, humilde, sincera, comprometida, de trato afable y muy generosa. Es esa persona
de la que una sabe que puede ser amiga desde el primer momento. He leído su
poemario con atención, he escuchado este disco y los anteriores, y quiero hacer
una reflexión sobre esta obra poético-musical.
Lo primero que llama la atención de
la persona que se acerca a Be(r)sos
apóstatas es su título, esa R volandera de la palabra Be(r)sos
que resaltan ante nuestros ojos los
paréntesis que la enmarcan, paréntesis que al mismo tiempo la esconden en medio de un color más apagado. “Besos” y “Versos”.
Besos que acarician nuestra alma y versos que la ponen en alerta. Y eso es este
poemario, un conjunto de versos que nos acercan vivencias personales
relacionadas con su ámbito personal y con el contexto social donde vive. El
adjetivo que los califica en el título también nos advierte sobre el contenido
del poemario. No encontraremos aquí versos almibarados que nos hablen de mundos
fantásticos o idealizados, sino una clara exposición de principios de Javi
Morán que reniega de muchas convenciones sociales en las que la sociedad nos quiere hacer vivir. Apostatar es renegar,
retractarse de algo, de forma especial de una religión, pero el autor aquí se retracta de otras muchas cosas.
El poemario se abre con el poema
titulado Autobiografía, en el que
el autor expone ya una declaración de principios: Soy / no os cansaré / pobre autobiografía / de escuelas impuestas /
casta moral y embrión de autocensuras… En ese primer poema también alude a una característica
de su personalidad que está presente en todo el poemario: el sentido de la
humildad: disfruto de lo humilde / y odio
la vanidad… También se aprecia ya desde aquí la huida de la grandilocuencia
estilística.
Su poesía es una poesía de apegos
familiares y de compromisos sociales. En lo referente a los apegos familiares
nos llama la atención la ternura con que se acerca a sus raíces, ternura que es
santa sabiduría. Esas raíces
familiares de clase trabajadora le han
aportado dignidad, constancia y amor incondicional. Sabe a amor / en la
casa de mi vida, confiesa. En unos cuantos poemas aparece la evocación de la infancia , infancia de jugar en
la calle, de tebeos y chapas. También están presentes sus antepasados, los lugares y vivencias que compartió con
ellos (la bisabuela Cecilia, el abuelo), entre las que destaca todo un mundo de
sensaciones: ropas, olores, sabores… Estas vivencias le enseñaron también a saborear la poesía. Son evocaciones emocionadas y a veces doloridas, como refleja el poema
titulado Vengo.
Otro gran tema del poemario es el compromiso social, tanto en los poemas
escritos, como en los cantados en el disco, el compromiso social es algo que se
pone de manifiesto de forma clara. Su “oficio” es hacer sonar las seis cuerdas de rabia de su guitarra.
Sus canciones se guardan cerca de la pala
que cava la trinchera, nos dice. Pero para cavar esas trincheras es
necesaria siempre la tribu, la unión
y la solidaridad. Aquello que decía
Vicente Aleixandre en su poema En la
plaza: “Allí están todos, y tú entre ellos”. Pero las trincheras de Javi Morán
no son bélicas, son las de la solidaridad y la tolerancia pues le duele el dolor del duelo. Critica la
hipocresía, la injusticia, la falta de cuidado del planeta, la falsedad de la
realidad que nos presenta con frecuencia el cine: ¡maldita entelequia! La dura realidad que contempla ante su mirada
le hace evadirse en algún momento y soñar con mundos de leyenda. Así da cabida en algunos poemas a elementos de
la historia y la mitología clásicas: Morfeo, Troya, los aqueos…, siempre con un
simbolismo referido al mundo contemporáneo, pues nunca se evade de él. En otros momentos apela directamente al
lector y le invita a rebelarse contra
ese mundo que les ha condenado a vivir en el lodo, como a los cocodrilos que
pasan toda su vida nadando en forma circular en un foso (poema Foso).
Además de lo familiar y lo social,
el tercer gran tema del poemario es el amor. El amor se presenta desde una
visión erótica, con un erotismo, expreso la mayoría de las veces, y otras, sugerido, como ocurre en el poema Taxi.
Esa pasión amorosa es siempre muy
sensual y nos llega a través de sensaciones referidas al gusto, al tacto al
olfato… Además está muy presente el
simbolismo del calor para hablar de la pasión amorosa: fuego, tormenta, rubor, infierno
de placer, pólvora, mecha fuego de
dragón… La mención del fuego como
símbolo de la pasión amorosa ha sido muy recurrente en nuestra poesía amorosa. “Venas que humor a tanto fuego han dado”, decía Quevedo en un
conocido soneto. La vida del poeta era fría hasta la llegada del amor, pero el
conocimiento de la amada ha llevado calor a su vida. La manifestación de la
pasión amorosa la presenta también como
una batalla, una batalla sin heridos ni
balas…, pues se lame el filo de la
espada / pero no sale sangre de la lengua… En esa batalla en que se completa
la relación sexual, los amantes llegan al éxtasis milagroso y místico. Y, aunque Javi Morán, en sus versos apóstatas santifica el amor entre las sábanas blancas en un ara consagrada a ningún dios, no parece que esté lejos de la
concepción del éxtasis amoroso del que hablaban los místicos, pues esa pasión que
refleja, por su intensidad, parece participar de la propia divinidad.
No se puede olvidar que, si
prescindimos de la trascendencia religiosa, los místicos españoles están entre lo mejor de la poesía de amor de la literatura española. Pocas cosas más bellas se
pueden decir sobre el amor que estos versos del Cántico Espiritual de san Juan de la Cruz: “Descubre tu presencia /
y máteme tu vista y tu hermosura / mira que la dolencia / de amor que no se cura / sino con la presencia y
la figura”. Javi Morán invita a la persona amada a vivir con
pasión la relación amorosa: Pídeme más intensidad,
le dice a la amada, y juntos persiguen el éxtasis, en que se anula el espacio y
el tiempo, que nos recuerda aquello de “amada
en el Amado transformada”. Las referencias
al éxtasis místico son varias, de forma expresa o figurada y en uno de sus
poemas, Copa (II), realiza, en los primeros versos, una imitación formal, a modo de "ripio", de un conocido poema de santa Teresa, no sé si para mostrar que se siente cerca de ese éxtasis amoroso que describían los místicos o si lo hace en clave burlesca. De cualquier forma, el amor
apasionado es vivido de forma similar por todos los amantes, en cualquier época y sin
distinción entre el amor religioso y el laico. Se puede querer amar de una
forma similar a la que expresaban los místicos sin ser místico e, incluso, "apostatando" de ese misticismo.
En cuanto a su concepción poética, Javi
Morán nos dice que se siente invadido por la erótica de la pluma que
escribe en ese papel que inspira un verso. Su poesía va unida necesariamente
a la música. Los acordes de la guitarra
añaden sentido a sus palabras, por eso el poemario va acompañado por un disco
que contiene once temas. Uno de los poemas musicados es Postal a Federico García, del
escritor leonés Antonio Pereira, y otro, el poema titulado Despertad,
de la poeta leonesa Paz Martínez. En la
grabación del disco aparecen también varios colaboradores tanto en voces como
en instrumentos musicales. Es una delicia escuchar esos poemas canción en la
voz potente y melodiosa del autor, esa
música que nos llega de forma tan directa y clara, pues el cantante declara que no quiere ser compositor
de himnos patrióticos. A través de la
música percibimos aún más si cabe la postura de compromiso social de Javi Morán.
Esa unión entre letra y música se pone de manifiesto también en la abundancia de léxico relacionado con la
música: baile, cadencia, volumen, jazz, melodía,
nombres de instrumentos (guitarra, trompeta, batería, contrabajo…). Y como
he dicho más arriba aparecen muchas palabras y recursos expresivos (metáforas, símbolos,
sinestesias) relacionados con las sensaciones: música de la brisa del viento, dulce música, pétalos como alas…
Los títulos de sus poemas también se
ajustan a esa claridad expresiva y suelen estar formados por una escueta palabra: Autobiografía, Oficio, Hijo… Cine, Aleteo, Pincel… Olor,
Rubor, Bélico…
Su poesía se podría encuadrar en la poesía relato, pues sus versos se convierten en pequeños relatos de la vida cotidiana en la que aparecen detalles de su biografía y la de otros personajes o el ambiente de los barrios, y nos hace identificarnos con ellos. Quizá su poesía esté próxima a lo que se llamó hace décadas la “poesía de la experiencia”, de la que fue claro representante el poeta Luis García Montero. Javi Morán apuesta por el verso libre. Asegura que quiere ser iconoclasta también en lo referente a los esquemas poéticos, pero tiene claro que la poesía es ritmo y que ese ritmo debe buscarlo de otras formas, pues asegura que para ser poesía / primero tienes que ser verso… Por ello, recurre con frecuencia a los paralelismos sintácticos y a veces también se deslizan en los versos las rimas asonantes, como ocurre de forma clara en el poema titulado Pincel. E incluso prueba a escribir un soneto (un "metasoneto", en realidad) para hablar de la poesía, como lo hiciera Lope de Vega.
También nos hace guiños lingüísticos con algunos neologismos como poetamalditismo o insemejanza,
con varios anglicismos y con textos en
leonés: La Vieya´l monte y Ónde está´l nuesu pan. La primera hace
alusión a un personaje tradicional del folklore leonés y la segunda es una
canción claramente reivindicativa.
La poesía y la música de Javi Morán
nos hacen sentir más de cerca y ver con mirada más crítica esa realidad que a veces
nos atrapa “en las garras del progreso”, como dice Paz Martínez, y nos impide ver la auténtica verdad. Nos identificamos
con su sentir las personas que hemos sido
arrancadas de nuestras raíces y nos
gusta refugiarnos en las vivencias de infancia, las que valoramos el amor en todas sus formas,
las que no comulgamos con las propuestas
de los falsos profetas, aquellas que nos rebelamos ante la injusticia, la
hipocresía… Necesitamos voces comprometidas y claras como la suya, aunque ya
sabemos, como dice el autor, que la poesía
no es anestesia / ninguna receta la prescribe / no evita el dolor / acaso lo
agudiza un poco más… Con todo y con
ello, prefiero al poeta alegre / que sonríe con su corazón, nos dice Javi
Morán. Y con ello nos quedamos, con las
voces de su compromiso personal y social y con los sones de la alegría.
©
Margarita Álvarez Rodríguez, filóloga
Conferencia: El sentimiento asturleonés, pronunciada
por Margarita Álvarez Rodríguez, en la Casa de León en
Madrid, el 31 de mayo de 2024, con motivo de la entrega de la
Madreña Asturleonesa, en acto conjunto con el Centro Asturiano de
Madrid.
Hablando de madreñas...
En
Asturias y León
las
madreñas nos calzamos,
que
lo sepa hoy toda España
que madreñas entregamos.
Préstanos
esta amistad
que
traspasa las montañas
llevando
brisa del mar
hasta
las tierras más llanas.
Desde
ellas vuela a Asturias,
portando
el sol en las alas,
y
no la ocultan las nieblas,
pues
es luz en nuestras almas.
M. A. R.
Buenas
tardes, presidenta de la Casa de León, presidente del Centro Asturiano, presidente
del Consejo Superior, concejala del Ayuntamiento de León, galardonados con la Madreña
Asturleonesa, amigas y amigos.
Es muy grato para mí participar en este acto que, además de
reunión de hermandad, seguro que es
también un momento entrañable y emotivo. Yo, al menos, quiero contribuir a que
lo sea. Cuando me invitó a dar esta charla sobre el sentimiento asturleonés la presidenta de la Casa de León yo le comenté
que seguramente había notables intelectuales
leoneses de mayor notoriedad que yo para pronunciar una charla sobre ese
sentimiento. Aunque pronto reaccioné y pensé: ¿Y por qué lo tienen que hacer
grandes intelectuales si ese sentimiento asturleonés del que queremos hablar
donde está presente es, sobre todo, en el pueblo? Por eso, préstame
hoy asgaya venir a hablar del
sentimiento asturleonés y de este hermanamiento
de madreñas. Pero, como es difícil reflexionar
sobre un sentimiento y yo quiero hablar precisamente de eso, me centraré en evocar una
serie de vivencias que generen una emoción
compartida, porque si algo es el
sentimiento asturleonés tiene que ser necesariamente eso: una emoción.
Llevamos desde el año 1990, hablando
de este tema, en la entrega de la Madreña
Asturleonesa. Y un trasmontano quizá siga preguntándose: ¿Y estu que ye, ho? Y un cismontano podría contestarle: ¡Quisió! Y es que no debe de ser muy fácil formularlo y, a
buen seguro, cada uno de los
intervinientes en ediciones anteriores lo habrá
presentado de una forma diferente. En mi caso, trataré de partir del yo
y acercarme al vosotros para ver si al
final, juntos, confluimos en el
nosotros, en esas pequeñas emociones comunes que sentimos las personas a uno y otro lado
de la cordillera Cantábrica. Los hechos históricos, con ser muy importantes,
son fríos y ya nos quedan demasiado lejos,
y seguramente ponentes de años anteriores habrán hablado de ello.
Yo me fijaré en lo que llamaba Unamuno la intrahistoria, cuando decía:
Sobre la inmensa Humanidad silenciosa se levantan los que meten bulla en la Historia. Esa vida intrahistórica, silenciosa y continúa como el fondo mismo del mar, es la sustancia del progreso.
Así, pues, vamos a intentar juntos descubrir
algunas de esas pequeñas emociones.
Yo nací en la comarca leonesa de Omaña. Salí de mi pueblín
a los diez años con una beca del PIO, para estudiar el Bachiller en León, y con
mis 17 años, y otra beca al hombro, llegué, en 1970, a la “muy noble, muy leal, benemérita, invicta,
heroica y buena” ciudad de Oviedo, para estudiar en su Universidad. Entonces
era el distrito universitario al que pertenecíamos los estudiantes leoneses, pues
no existía aún universidad en León. Allí, en aquel edificio que enmarca
la plaza presidida por el P. Feijoo,
eminente intelectual asturiano, cursé los cincos años de la carrera de
Filología.
He de decir que mi primera impresión
de Oviedo fue la de una ciudad señorial.
Para una chica de pueblo, que solo conocía la ciudad de León, aquella vida
urbana más burguesa me resultó chocante. Pero, curiosamente, fue en aquel lugar
donde descubrí que mi forma de hablar
era tal vez más afín al habla asturiana que a la de la propia ciudad de León.
Esa fue mi primera percepción del sentimiento asturleonés.
Era el final del franquismo y la dictadura comenzaba a desintegrarse. El movimiento estudiantil cobraba fuerza en Asturias. Huelgas, asambleas, manifestaciones, identificaciones por parte la policía… eran algo habitual. Fue en aquel Oviedo donde tomé conciencia de lo que ocurría en aquel momento en Asturias y en España. Aquella Universidad, a principios de los años 70, se movía un poco al compás de las reivindicaciones de las organizaciones obreras que habían nacido en los 60 y se estaban consolidando en Asturias, en Laciana y en otras comarcas leonesas, y que también se estaban extendiendo a otros lugares. Aquel ambiente universitario reivindicativo fue un descubrimiento para los leoneses, “más pacíficos” socialmente, pues procedíamos la mayoría de comarcas de una provincia menos industrializada y nos llevábamos de vuelta a nuestra tierra aquel espíritu de rebeldía. Allí comprendí que hay que ser personas de “buen conforme”, como se decía en mi pueblo, pero no personas conformistas. Fueron años de convivir muy cordialmente con otros jóvenes, chicos y chicas, asturianas y leoneses, de generar amistades sin importar de dónde procedíamos. Siempre los estudiantes leoneses fuimos bien acogidos en Asturias y también contribuimos en gran medida a dar a aquella ciudad lustre universitario y esplendor económico.
Fueron años de enriquecedoras experiencias, años de disfrutar
de las clases de eminentes profesores, como el lingüista Emilio Alarcos, el filósofo, Gustavo Bueno, y
otros varios… Profesores de los que siempre estuvo orgullosa aquella
Universidad y su alumnado. Años de pasear por el parque de san Francisco, la
calle Uría, la Escandalera… El Fontán. De subir al Naranco. De participar en espichas… De visitar las bibliotecas, la
librería Cervantes… Años de sentirme muy arropada en aquel ambiente universitario ante la
enfermedad y muerte de mi madre. Y ese
sentimiento asturleonés se iba fortaleciendo.
Aquella universidad de Oviedo, que
en año 2000 fuera galardonada con la Madreña Cismontana, fue uno de los
vínculos de ese sentimiento asturleonés durante
décadas. Esa Universidad es parte de lo que somos personas como yo y también
uno de los motivos de que esté hoy aquí.
Podríamos contar también las
peripecias que pasábamos los jóvenes leoneses en aquellos interminables viajes en tren para llegar de
León a Oviedo o viceversa. ¡Cuánto frío
sentimos y cuánta paciencia derrochamos cuando se paraba ─y se eternizaba─ el tren en
medio de la nieve, entre la estación de
Busdongo y la de Pola de Lena! Al llegar a destino, nos costaba renunciar al
cielo azul leonés, pero, con un paraguas siempre a mano, nos íbamos
acostumbrando al cielo plomizo ovetense. En esas pequeñas emociones afloraba, una y otra vez, el sentimiento asturleonés.
Y es evidente que no se
puede hablar del sentimiento asturleonés sin hablar de los lazos creados por la
minería, ese motor que durante décadas movió la economía de Asturias y León y que ha hecho
participar de las mismas vivencias a las gentes de ambas provincias, “negras de
minerales”, como cantara Víctor Manuel.
Conocí de cerca ese trabajo, porque mi padre
fue minero algunos años de su vida; primero, picador, y, años más tarde,
barrenista. Sí, barrenista, no barrenero,
como dice el DLE (RAE). Ciertamente,
negro era el color de la minería. Negra era la oscuridad de la mina y las penalidades diversas vividas por los mineros, negras
eran las caras de esas personas cuando salían a la bocamina, con unos ojos relucientes como una luz de vida que nos anunciaba que ese día habían salido ilesos. Negros fueron los pulmones atacados por la
silicosis. Negros fueron los días en que
un costero o una explosión de
grisú extendían un sentimiento de luto y desolación a uno y otro lado de la
cordillera ─conocí casos de accidentes
mortales muy cercanos y mi padre también
sufrió algún accidente─. Es significativo que solo los asturianos y leoneses sabemos que un costero es una roca desprendida,
acepción que no recoge el Diccionario de la Lengua Española (DLE),
pero sí el Diccionariu
de la Llingua Asturiana (DALLA). Y,
desde luego, a ambos lados de la
cordillera Cantábrica, todos nos hemos
emocionado cada 4 de diciembre, al celebrar la fiesta de santa Bárbara. Juntos
hemos cantado En el pozo María Luisa y hemos sentido como nuestros los problemas
del sector. Negros fueron también algunos ríos contaminados y las montañas removidas, en ocasiones con grave
daño ecológico.
Sin embargo, nadie puede poner en
duda que la minería del carbón aportó trabajo y riqueza en las dos provincias y
fue fuente de vivencias compartidas, por
ello la negrura de las minas de hulla y antracita se revistió durante
décadas con el color dorado de la prosperidad. Pero ese dorado, al
final, se fundió de nuevo en negro con la amenaza del cierre de las minas
y la ejecución posterior de esa amenaza, que borró el verde esperanza de la mirada
de los mineros y de los
empresarios del carbón, tanto asturianos
como leoneses, y que, en general, extendió
la preocupación por la crisis a toda la población. Asturias y León lamentamos juntos
esa decisión, tal vez desacertada,
por el hecho de dejar a España sin una reserva estratégica de carbón.
Conocerá bien toda esta problemática
don Manuel Lamelas Viloria, empresario
ligado a la minería, galardonado en esta edición con la Madreña Trasmontana (¡mi
enhorabuena!), y propietario de la mina La
Escondida, en Laciana, que fue la última mina de carbón que se cerró en Castilla y León, en 2018, a
pesar de los intentos para que siguiera abierta. Nos alegramos
de que esta mina
lleve algunos años en proceso de restauración. De estas vivencias,
relacionadas con el llamado “orgullo minero”, también participa el sentimiento asturleonés.
Tampoco podemos olvidarnos de las madreñas
en esta evocación, pues, precisamente, el objeto de este acto es la entrega
de
unas madreñas que simbolizan la celebración de la amistad entre León y
Asturias, representadas por las dos entidades
en torno a las cuales se reúnen asturianos y leoneses en Madrid. Aunque las
madreñas simbólicas entregadas como galardón sean
decorativas reconocemos en ellas las
madreñas tradicionales de madera. Y es que la palabra madreña procede de madrueña ─y esta de maderueña: de madera─. La madreña sí que
es un elemento etnográfico significativo y común para trasmontanos y cismontanos, aunque
en algunas zonas de León sea también llamada zoco
o zueco, almadreña
o galocha. Con la madreña izquierda, que es la trasmontana, y la
derecha, que es la cismontana, cada uno de los dos galardonados va a tener que situarse a la par del otro para poder caminar.
¡Qué gran símbolo es ese de caminar
juntos! Las madreñas representan una
forma de vivir. Y son hasta tema de
copla. En Omaña, mi tierra leonesa, el P. César Morán, conocido etnógrafo y arqueólogo, recogió esta
coplilla alusiva a las madreñas: Fierra
las madreñas altas / mocina, que eres pequeña. / Tienes mucha vanidad, / no
tienes dónde metela. Podría haber sido también una coplilla cantada en
cualquier lugar de Asturias.
Quienes las hayan calzado, como yo misma, saben lo agradable que era poder salir a la calle con los pies calientes, en zapatillas o escarpines, y preservados de lluvia, nieve o barro. Con las madreñas en los pies, asturianos y leoneses hemos entrado en las cuadras, trabajado en las huertas, ido a la iglesia, bailado y hasta subido en zancas. Observando los pares de madreñas alineadas cuidadosamente a la puerta de una casa podíamos adivinar cuánta gente estaba dentro, incluso si eran adultos o niños o si eran hombres o mujeres, por el tamaño y la decoración. La ausencia de madreñas indicaba que las personas no estaban en casa. No era necesario picar para comprobarlo. Eso sí, por la noche se guardaban siempre en el interior y se trancaba la puerta. Lo mismo ocurría con las madreñas que dejaban los feligreses en el portal de la iglesia mientras asistían a un acto religioso en el interior. ¡Y qué ilusión nos hacía a los niños recibir unas madreñas nuevas después de colocarles clavos o gomas en los poyos y cinchas de alambre en la pechuga! ¡Entonces sí que éramos niños con zapatos nuevos!
Fabricar una madreña era una labor
artesanal. En muchos pueblos de León y de Asturias había expertos madreñeros. Tenían
que cortar, con un hachu, un árbol
que hubiera crecido en una ladera que
diera al norte, preferentemente, aliso, abedul, haya, nogal, sauce, castaño…, en los menguantes de octubre o noviembre. Después
de seleccionar un trozo del tronco que fuera adecuado y cortarlo, con la zuela se le
iba dando forma para que apareciera la
pechuga o papu, el calcaño,
los poyos, la boca….
de la madreña. Ellos sabían bien lo que era una legra, una rapadera, una gubia, un
rastrén… Y existían, además, grandes artesanos que las decoraban, después
de tiznarlas con la corteza de abedul o de otro árbol, con sus propios dibujos,
con frecuencia circulares que algunos han relacionado con la cerámica castreña.
La elaboración de las madreñas también tuvo su impacto en la economía rural. Se
adquirían en tiendas, en ferias o al propio artesano. Las madreñas eran también un
elemento democratizador, pues su uso no hacía distingos entre clases, sexos,
edades… Esta pequeña evocación de las madreñas nos hace sentir lo mismo a
asturianos y leoneses. Eso también es
un sentimiento asturleonés.
Y si tendemos la vista a las brañas,
a uno y otro lado de las montañas cantábricas, conviven los pastores de ambas
provincias y lo mismo hacen los animales
que no entienden de rayas ni fronteras. Asturias y el norte de
León comparten la presencia de animales singulares y en peligro de extinción, como el urogallo
cantábrico. Por los pueblos de las comarcas norteñas leonesas ya podemos encontrarnos
con osos y comprobar los destrozos que causan en los colmenares. Por los puertos de la cordillera Cantábrica han
pastado las vacas y les vaques durante siglos con buena armonía entre la vaca asturiana de los valles y la mantequera leonesa y pocas veces se han peleado por “un quítame allá esas
hierbas”.
Nuestro galardonado con la Madreña Cismontana,
don José Ramón Blanco Rodríguez (¡mi enhorabuena!), por sus actividades
ganaderas asturleonesas, seguro que conocerá esta cultura relacionada de
las vacas. Porque sí, es una auténtica
cultura. Yo misma escribí un artículo hace unos años sobre este tema titulado Entre forcas, zapicas y garabitos: el lenguaje relacionado con las
vacas, que ha tenido miles de
lecturas en mi blog y que he recogido en un libro de próxima aparición. Las vacas, que eran el animal más preciado para la
pobre economía doméstica, eran como
parte de la familia: un ser respetado y querido. Por eso, para ellas no valían los artículos ─la vaca, una vaca─, ellas tenían un
nombre individualizador y guapu: Bonita, Gallarda, Garbosa, Galana, Pinta,
Torda, Triguera… Asturiana… Cordobesa…
Se sufría cuando enfermaban, cuando estaban enteladas o padecían una traidora ─los ganaderos sabían bien el
significado de estas palabras─ o cuando había que venderlas o sacrificarlas. Y
éramos los niños los que establecíamos lazos más afectivos con cada una.
Las personas que hemos sentido esa relación afectiva con
las vacas nos hemos emocionado con el
famoso y enternecedor cuento Adiós, Cordera, de Clarín… Siempre oí
decir que a quien hacía daño a una golondrina, en castigo, se le
moría la mejor vaca. De rapaza no
entendía qué tenía que ver una golondrina con una vaca y no un pardal, por ejemplo. Lo comprendí cuando
supe que la golondrina tenía una aureola religiosa por ser las golondrinas,
según la leyenda, las que arrancaban las espinas de la corona de Cristo. Eran
pájaros que, por esa connotación religiosa, había que respetar y, en caso de no
hacerlo, el castigo divino tenía que ver con la pérdida del animal más valioso:
la vaca. En Asturias también existía esa
creencia y aún se oye este refrán: “El que mata una anadarina (golondrina)
entray en casa la morrina”. Así que hasta en las vacas y en las golondrinas ha germinado el sentimiento asturleonés.
En torno a las vacas se mueve, desde
hace siglos, ese grupo social peculiar
de los vaqueiros de alzada que, en su
trashumancia estacional, llegaban al
noroeste de León y compartían con los lacianiegos y babianos la ch vaqueira
/ts/ del patsuezu. Pronunciando ese
sonido peculiar de la misma forma, respetando
el entorno natural en que viven y conservando
su peculiar patrimonio cultural, están conviviendo y compartiendo con los leoneses ese sentimiento
asturleonés.
Asturias y León siempre han sido lugares
de encuentro entre las gentes de ambas provincias, lugares en que confluyen
vivires, sentires y decires. Se ha repetido mucho que los asturianos vienen a León “a secarse”, a
ver el cielo azul, a mejorarse de problemas de salud, a tomarse
una limonada en Semana Santa, a comer en
un conocido restaurante de Villamanín… Y los leoneses vamos a Asturias a
mojarnos en el mar, a disfrutar de su verdor,
a tomarnos una fabada o un cachopo regados con buena sidrina, a comprar en un conocido
almacén…
También nos unen los ríos. Descendiendo
por el curso del río Sella, que nace en
León, los leoneses podríamos llegar al mar Cantábrico. Eso sí, no sabemos si
llegaríamos ilesos o llenos de mancaduras.
Nuestro descenso no comenzaría en Arriondas, como el llamado Descenso Internacional
del Sella, sino unos cuantos kilómetros antes. También podríamos descender por
el río Cares hasta el río Deva. Los dos
grandes ríos, el Esla ─el antiguo Ástura─ y el Nalón, se hermanan en su
nacimiento en el puerto de Tarna. Y
compartimos sentimientos religiosos y romerías. Los leoneses nos emocionamos ante la Santina y los asturianos, ante la Virgen
del Camino. Y los cismontanos, cuando
viajamos a Asturias, esperamos
expectantes la llegada a la salida del
túnel del Negrón, para poder resolver la
incógnita sobre qué tiempo hace en el otro lado. Pequeñas emociones: sentimiento asturleonés.
En
Oviedo, en León y en otras localidades, nos preguntamos o nos emocionamos ante
las distintas estatuas que jalonan las ciudades o las placas
de las calles que hablan de nuestro
pasado: de nuestra esencia. Paseamos en
Oviedo por la calle de Ordoño I y en León por la de Ordoño II, abuelo y nieto:
historia común. Y, andando por espacios públicos de León y
Gijón, quiero fijarme en las estatuas de dos mujeres. Una representa la
historia con mayúscula: la de los libros de Historia. La otra representa la
historia con minúscula, o sea, la intrahistoria de la que vengo hablando. Y quiero fijarme precisamente en mujeres,
para que estén hoy representadas en esta
entrega de la Madreña Asturleonesa. Una de las estatuas es la de Urraca I,
reina del Reino de León,
primera mujer que reinó por derecho propio en la Europa cristiana. Solo hace cinco años que el Ayuntamiento de León erigió en una
plaza de la ciudad un busto ─poco
ostentoso─ de esta
gran reina de la que podemos presumir leoneses y asturianos, porque
todos formábamos parte del Reino de León.
Una mujer que defendió la corona, los fueros,
los derechos de su hijo y que afirmó su libertad personal para divorciarse de
su marido, Alfonso I el Batallador, que
la maltrataba. Por su arrojo, fue llamada La Temeraria. Una mujer que es símbolo de la modernidad de
aquella “tierra de libertades” ─tomando palabras de Rogelio Blanco─, que era el
Reino de León, Reino que la UNESCO, en 2013, ha reconocido como la cuna del
parlamentarismo, por aquellas Cortes que se celebraron en 1188, al
declararlas “el testimonio documental
más antiguo del sistema parlamentario europeo”.
La otra es una estatua ya
cincuentenaria y representa a tantas mujeres sin nombre, cuyas vidas
silenciosas son, en realidad, las que
han hecho la Historia. Estoy hablando del Monumento a la madre del
emigrante, llamada “La Lloca”, del Rinconín de Gijón. ¡Cuántos leoneses y
asturianos fueron a buscar mejor vida allende los mares durante los siglos XIX
y XX! ¡Cuánto dolor dejaron en sus madres y esposas en la despedida! Esa mujer que mira al mar, levantando su
brazo y extendiendo su mano vacía, es la muestra viva del dolor de las
ausencias. Mi abuelo fue uno de esos
hombres que emigró a Argentina, en 1911. Una vez instalado allí, debía irse
también mi abuela, que estaba embarazada entonces, pero el hundimiento del
Titanic, unos meses después, generó miedo y ella decidió no viajar. Por ello, mi
abuelo no conoció a su hija hasta seis años después. Él fue uno de tantos ejemplos de esa
intrahistoria común. Argentina, Cuba,
Venezuela… saben mucho de esas vidas azarosas. Hoy la casa de mis abuelos es
propiedad de asturianos.
Asturianos
y leoneses estamos separados por montañas, pero unidos por el ser y el sentir, por motivos familiares (muchos
matrimonios mixtos), geográficos, etnográficos, socioculturales y lingüísticos.
Durante siglos nos hemos comunicado en el mismo idioma, eso que los asturianos
ahora llaman asturianu, bable o la llingua y los leoneses,
leonés o llionés, y que los
lingüistas preferimos llamar asturleonés,
un idioma común, con diversas variantes, que, en su origen, fue dialecto del
latín, como el gallego, castellano, navarroaragonés y catalán, hablado en la
zona de los astures y diferente de los anteriores. De todos los elementos que
conforman ese sentimiento asturleonés el
más importante, sin duda, es el idioma.
Las palabras apresan la realidad, la dominan, pues no podemos creer que exista algo que no tenga nombre, y la gramática da forma al pensamiento. Llamar a las cosas o a las acciones de la misma manera, construir el pensamiento desde un mismo esquema gramatical, expresar los sentimientos con las mismas palabras… es el mayor lazo sentimental. ¡Pues hablemos de eso, ho! Ese ¡ho! (h-o, que no, o-h), que es una interjección expresiva propia de los asturianos, y ese ¡home!, del norte de León, son apócopes de la misma palabra: hombre.
Es verdad que el leonés hablado en León es un leonés muy castellanizado, sobre todo en el sur de la
provincia, como ocurre en los núcleos urbanos de Asturias. En las zonas más
montañosas muchos hablantes mezclan habitualmente
los dos idiomas y llaman a esa mezcla de leonés y castellano chapurriau. Los asturianos lo llaman amestáu.
Con una cierta connotación peyorativa,
ambas. En definitiva, son distintas palabras para definir el mismo fenómeno que
se produce en las dos provincias. En ninguna de ellas nuestra lengua es
vehicular en la enseñanza y el influjo del castellano sobre ella, cada vez más
notable, la está haciendo retroceder. Pero, aun así, incluso en ese sur leonés
terracampino, más castellanizado, las expresiones del asturleonés surgen de
forma espontánea en cualquier momento.
En lo que se refiere a los idiomas
está demostrado que los ríos separan y las montañas unen. Nos unen las montañas de la cordillera
Cantábrica y a través de ellas fluye ese idioma común en sus distintas variantes.
Sentimos que es nuestra lengua y que nos
acaricia los oídos. Y lo hace por ser muy
melodiosa y, sobre todo, por ser
nuestra. Basta que alguien nos invite, por ejemplo, a esperar un momentín, para que la espera no se haga tan tediosa. Esos sufijos en -ín/-ina para el diminutivo hacen que nos
reconozcamos cismontanos y trasmontanos a través del idioma y propician nuestro
encuentro afectivo. En ese pequeñín
o piquiñina nuestros, sentimos de
lleno el espíritu asturleonés, pues nos evoca a nuestra tierrina
y a sus gentes: nos hermana. Es otra pequeña emoción en la palpamos el
sentimiento asturleonés.
Esas
formas morfosintácticas propias (preferencia por el perfecto simple en los
verbos ─vine/he venido─, el pronombre personal pospuesto al verbo ─díjome─,
el apócope de la tercera del presente ─tien─
y muchos rasgos más. La gran cantidad de
léxico que tenemos en común, además de
muchos rasgos gramaticales, nos hace ver la realidad de una forma similar. Añado aquí algunas palabras, a las que he ido ya
citando, y a modo de ejemplo vivencial.
Todas están recogidas en el DALLA (Diccionariu
de la Llingua Asturiana) y en el LLA (Léxico
del Leonés Actual).
Seguro que el relato que sigue nos suena. Todos
nacimos guajes o guajas, y mientras éramos rapacines
nos emporcamos más de lo razonable,
nos mancamos o escalabramos muchas veces y nos pusieron encaños, hasta que nos salieran postillas.
Fuimos enredadores y quizá un poco pillabanes. Rezungamos cuando no queríamos obedecer y por asusañar, referver o por
alguna otra aicción
o requisconcio, nos ganamos algún tosniscón que otro. Todos sabemos que si nos
llamamos bobín o bobina, entre nosotros es
solo un apelativo cariñoso. Ser tontos, para nosotros, es ser fatos, babayus, faltosos, boisos, fatos, mampirolos… Y si hacemos gestos
llamativos, somos unos esparavanes o
andamos perdiendo el tiempo en gayolas.
También enfermamos con las mismas
palabras: sabemos lo que es el andancio,
que nos puede inflamar el gañato, provocarnos
dolor en las vidayas, generar una fuerte mormera y hacernos espirriar o esperriar. Si nos vamos de un sitio
deprisa cogemos el pendín,
para aguantar más, y si corremos
acabaremos esfrayados y nos dolerán las dedas (nuestros dedos de los
pies), especialmente si vamos calzados con madreñas y a la mazuela. Y si, a final, nuestros pies acaban sudorosos y huelen
a queso ─no sé si de Cabrales o de Valdeón─, desprenderán un tafo que fiede a la
persona cercana. Y así podríamos seguir y seguir citando palabras abondo
o a embute. ¿Qué mayor sentimiento en común que una lengua?
Además, Asturias y León han sido siempre cuna de grandes intelectuales que
han ido y venido de un lugar a otro. Jovellanos, que tuvo una novia leonesa, ya
en el siglo XVIII, quiso difundir el patrimonio artístico y cultural de León y
promovió y dirigió el proyecto del
Camino Real de Asturias y León, por Pajares, que era el puerto más expedito.
Quería unir regiones y llevarlas a la
misma idea de progreso. Ya entonces concibió a León como un punto logístico. Y
escribía en sus Diarios: “Todo es bello a
una y otra parte, todo sublime, todo grande. Si se hace este camino, será el
encanto de los viajeros, singularmente
el de aquellos que sean dados a la contemplación de la naturaleza”.
El
escritor leonés Juan Pedro Aparicio, primer galardonado con la Madreña
Trasmontana (1990), que es hijo de madre
asturiana y padre leonés, escribió la
novela histórica Nuestros hijos volarán con el siglo, sobre los últimos días de Jovellanos,
y otra obra suya, El transcantábrico,
crónica de un viaje en el tren “hullero”, ha inspirado el tren turístico
del mismo nombre. Clarín, al que “nacieron” en Zamora, era hijo de asturiano y
leonesa, y vivió en León en su infancia. Sin olvidarnos de Antonio Gamoneda al que, con
permiso de los asturianos y remedando la
expresión de Clarín, lo “nacieron” en
Oviedo, ni de los dos intelectuales distinguidos
con la Madreña Asturleonesa 2011, los
académicos Luis Mateo Díez, ganador del Premio Cervantes 2023, y Salvador Gutiérrez Ordóñez, notable lingüista,
que nació en Asturias, se formó en la
Universidad de Oviedo y es catedrático de la de León. Y tantos intelectuales
más. Esas idas y venidas de
intelectuales de Asturias a León y viceversa, frecuentes antes y ahora, siempre
han fortalecido con su presencia, su sabiduría o su pluma, el sentimiento asturleonés.
No estaría mal recordar aquí algunos nombres
de esa nómina de escritores que han escrito en la lengua que une a asturianos y
leoneses, ya que se están
publicando varias docenas de títulos al
año escritos en nuestra llingua. Como el número empieza a ser ya importante, solo cito a tres
por su especial significación. A Antón de Mirirreguera (s. XVII), por ser el
primer asturiano en escribir en asturleonés. A Xosefa Xovellanos (s. XVIII), la primera escritora asturiana que uso literariamente su
lengua. Y la tercera persona es Eva González (1918-2007), la escritora en
asturleonés más conocida de León, que elevó a rango literario al patsuezu del Alto Sil.
Nos emocionamos también al ver que
obras maestras de la literatura universal se traducen a nuestra lengua.
Reconoceréis fácilmente esta: Fézome
falta mueitu tiempo pa cumprender d´ónde
venía. El prencipicu, que facía siempre
cantidá de perguntas, nu precía ñunca ouyí las miyas. (Traducido al leonés por
las asociaciones La Caleya y Facendera pola Llingua). Qué bien nos suena el
cap. 39 (I) del Quijote, en ese Quijote plurilingüe titulado El Quijote del siglo XXI (traducido por
la asociación L´Alderique pal estudiu y desendolque de la llingua llïonesa), en
que cada capítulo aparece en un idioma distinto, y que comienza así: Nun llugar de las montannas de Llión
entamóu´l mieu llinax cun quien fou más agradecida y lliberal la natura que la
fortuna… Más emociones asturleonesas…
Antes de concluir, aún se me ocurre
mencionar otro nexo de unión religiosa y cultural importante. Si por un momento
nos calzamos las madreñas y nos convertimos en peregrinos reales o imaginarios
a Santiago, también nos podría unir el Camino del Salvador. Muchos peregrinos,
a lo largo de los siglos, se han desviado del Camino Francés en León para visitar
la Catedral de San Salvador de Oviedo y
rendir culto a las reliquias de su Cámara Santa: Santo Sudario, Cruz de
Victoria, Cruz de los Ángeles… Ya lo decía el viejo refrán: “Quien va a
Santiago y no va al Salvador, honra al criado y olvida al Señor”. Ese camino,
que creara Alfonso II, el Casto, ha hermanado a dos catedrales góticas, que
forman parte del famoso dístico latino: Sancta
Ovetensis, Pulchra Leonina, / Dives
Toletana, Fortis Salmantina.
Son muchos los escritores que han
elevado al rango literario a la catedral
de León. Y es que es bien galana,
decía la Pícara Justina. Así pues, iniciemos ese Camino del Salvador desde la Pulchra,
con estos versos que le dedica Antonio
Gamoneda:
Esta
es la cima de León. Solemos / subir de la ciudad hombres cansados / a beber
cada noche esta frescura / y a sentir en
silencio las estrellas. / Más de pronto, la sombra se convierte / en
estremecimiento de blancura / porque la
catedral hace extenderse / entre la noche milagrosas alas. (…) / Si abres los
ojos, la armonía pura / se meterá en tu
ser por la mirada / mas si los cierras, sentirá tu cuerpo / igual escalofrío de
belleza.
Pasando por las cinco etapas: La
Robla, Poladura de la Tercia, Pajares, Pola de Lena y Mieres, llegamos a la catedral de Vetusta
con el deseo de obtener la salvadorana, después de dejarnos seducir
por caminos, pueblos, monumentos, sentimientos religiosos y amistad. Saludamos a
La Regenta, que está allí en la plaza de esa catedral, que tantas veces
visitara en la novela de Clarín, cuya
torre calificaba el escritor como un poema
romántico de piedra. Esa catedral Sancta
de la que decía Robustiana Armiño, escritora asturiana del siglo XIX:
Tú
levantas la frente carcomida / do cada siglo imprime un nuevo sello / cual
hermosa matrona envejecida / que lleva
mil collares a su cuello / en tanto que
a tus pies yace tendida / mostrando encanecido su cabello / cual un león que por tus glorias vela / la ciudad del católico Fruela.
Curiosamente la capilla actual de la Virgen Blanca de León estuvo
dedicada primitivamente al Salvador. ¡Y qué mejor lugar que nuestras catedrales
para quedarnos un ratín embelesados ante las reliquias de la Cámara Santa de Oviedo o ante las
vidrieras de la catedral de León! Quizá quien nos vea allí absortos piense que
estamos mirando a las alpabardas. Pero
no, ahí solo nos quedamos a contemplar la belleza y a descansar un momento para reponer fuerzas, amigas y amigos, porque va siendo hora de hablar de cena, que ya sentimos un poquitín de fame y no queremos llegar esfamiaus al Centro Asturiano.
Después de lo dicho, pémeque nos hemos acercado un poquitín a
ese sentimiento asturleonés que sobrevuela, desde el puerto del Pontón hasta el
de Leitariegos y Cerredo, y, desde el mar de agua asturiano hasta el mar de
trigo leonés. Y entovía
queda bien d´ello por decir. Espero
que toda esta evocación haya suscitado
en las personas que estamos aquí alguna
pequeña emoción. Si ha sido así, yo me alegraría a embute, porque habríamos respondido a aquella pregunta inicial: ¿Y esto qué ye, ho?, con esta respuesta: ¡Oooh, es el sentimiento asturleonés! Y si a alguien le ha abultado demasiado pesada la charla y exclama: ¡Meca, qué rollo!, que sepa que, en
ese meca tan nuestro, se pondría de manifiesto, sin pretenderlo, y en sin
más ni más, el ejemplo más expresivo de este sentimiento asturleonés.
¡Sigamos estrechando lazos de
amistad!
¡Larga vida a la Madreña
Asturleonesa!
¡Muchas gracias!
©Margarita Álvarez Rodríguez, filóloga y profesora de Lengua y Literatura
Grabación completa del acto realizado en la Casa de León en Madrid.
Autor del vídeo: Ángel Pajín Álvarez
Acto de entrega de la Madreña Asturleonesa, Casa de León
Dos fragmentos de la conferencia en Youtube.
Grabación de Celia de Frutos Álvarez
