21 de marzo, Día Mundial de la Poesía
Los poetas hablan de la poesía...
José Martí, poeta cubano (1853-1895)
Yo te quiero, verso amigo,
porque cuando siento el pecho
ya muy cargado y deshecho
Yo te quiero, verso amigo,
porque cuando siento el pecho
ya muy cargado y deshecho
parto la carga contigo.
La poesía no debe ser un arma,
debe ser un abrazo,
un invento,
un descubrir a los demás
lo que les pasa por dentro,
eso, un descubrimiento,
un aliento,
un aditamento,
un estremecimiento.
debe ser un abrazo,
un invento,
un descubrir a los demás
lo que les pasa por dentro,
eso, un descubrimiento,
un aliento,
un aditamento,
un estremecimiento.
La poesía debe ser
obligatoria.
Federico García Lorca (1898-1936) dedicaba el siguiente poema, en 1918, a modo de introducción, A las poesías completas de Antonio Machado.
Dejaría en el libro
este toda mi alma.
este toda mi alma.
Este
libro que ha visto
conmigo los paisajes
y vivido horas santas.
y vivido horas santas.
¡Qué
pena de los libros
que nos llenan las manos
de rosas y de estrellas
que se esfuman y pasan!
¡Qué tristeza tan honda
Es mirar los retablos
de dolores y penas
que un corazón levanta!
que nos llenan las manos
de rosas y de estrellas
que se esfuman y pasan!
¡Qué tristeza tan honda
Es mirar los retablos
de dolores y penas
que un corazón levanta!
Ver
pasar los espectros
de vidas que se borran,
ver al hombre desnudo
en Pegaso sin alas,
ver la Vida y la Muerte,
la síntesis del mundo,
que en espacio profundo
se miran y se abrazan.
de vidas que se borran,
ver al hombre desnudo
en Pegaso sin alas,
ver la Vida y la Muerte,
la síntesis del mundo,
que en espacio profundo
se miran y se abrazan.
Un
libro de poesías
es el Otoño muerto.
Los versos son las hojas
negras en tierras blancas,
y la voz que lo lee
es el soplo del viento
que hunde en los pechos
–entrañables distancias–.
es el Otoño muerto.
Los versos son las hojas
negras en tierras blancas,
y la voz que lo lee
es el soplo del viento
que hunde en los pechos
–entrañables distancias–.
El
poeta es un árbol
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama.
El poeta es el médium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras.
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama.
El poeta es el médium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras.
El
poeta comprende
todo lo incomprensible
y a cosas que se odian
él hermanas las llama.
Sabe que los senderos
son todos imposibles
y por eso en lo oscuro
va por ellos con calma.
todo lo incomprensible
y a cosas que se odian
él hermanas las llama.
Sabe que los senderos
son todos imposibles
y por eso en lo oscuro
va por ellos con calma.
En
los libros de versos,
entre rosas de sangre,
van desfilando tristes
y eternas caravanas
que hirieron al poeta
que lloraba en la tarde,
rodeado y ceñido
por sus propios fantasmas.
entre rosas de sangre,
van desfilando tristes
y eternas caravanas
que hirieron al poeta
que lloraba en la tarde,
rodeado y ceñido
por sus propios fantasmas.
Poesía
es Amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.
Poesía
es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.
Poesía
es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleve
sin rumbo nuestra barca.
que cruzamos con ansia
esperando al que lleve
sin rumbo nuestra barca.
Libros dulces de versos
son los astros que pasan
por el silencio mudo
al reino de la Nada,
escribiendo en el cielo
sus estrofas de plata.
¡Oh,
qué penas tan hondas
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan!
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan!
Como
en el horizonte
descanso las miradas.
descanso las miradas.
Dejaría en el libro
este, ¡toda mi alma!
este, ¡toda mi alma!
Antonio Machado iniciaba Galerías con esta
Introducción
Leyendo un claro día
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños
que una verdad divina
temblando está de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.
El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños
que una verdad divina
temblando está de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.
El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Solo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto. (…)
Y Pablo Neruda cantaba así a la Poesía:
Y fue a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba. (...)
Que la poesía nos siga tocando las almas y nos haga sentir a todos poetas...
La poesía es única por su capacidad de
hablar a través del tiempo, el espacio y la cultura, de llegar directamente a
los corazones de las personas de todo el mundo. Es un manantial de diálogo y
entendimiento y ha sido siempre una fuerza para desafiar a la injusticia y
promover la libertad.
Irina Bokova,
Directora General de la Unesco. Día Mundial de la Poesía, 2017
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